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Le raidillon que vous suivez à la clarté du ciel étoilé vous mène au sommet d'une colline barrée par les vestiges de l'antique muraille qui, à en croire les légendes, marquait autrefois la frontière entre le territoire des hommes et le domaine des elfes. Vous laissez derrière vous les ruines couvertes de mousse pour descendre de l'éminence. Le petit sentier serpente maintenant vers une vallée abritée où vous apercevez les murs blanchis et les tuiles grises coupées en triangle du village de Burg. Malgré l'heure tardive, il y a encore des paysans à l'ouvrage dans les champs : des glaneurs en quête d'épis échappés des moissons. « Les portes sont encore ouvertes », pensez-vous en décidant de parcourir sans presser le pas la distance qui vous sépare du village. La nuit est tombée depuis deux bonnes heures et le ciel s'est couvert de nuages quand, ayant franchi l'enceinte de Burg, vous trouvez une auberge. La bâtisse est étonnamment vaste pour un petit village isolé. Sans doute s'agit-il d'une ancienne demeure seigneuriale érigée du temps où les nobles du territoire des Marches pensaient pouvoir étendre leurs domaines entre le mur de la Vieille Frontière et la forêt d'Arden. Un éclair déchire le ciel et une lourde pluie d'orage se met à tomber quand vous ouvrez la porte de l'hôtellerie. A l'intérieur, une jeune fille allume des lampes à huile à l'aide d'une bougie. Vous comptez sept tables rondes dans la salle commune de l'auberge : trois à proximité d'une grande cheminée, éclairées par la flambée, et quatre à l'écart du foyer, dans la faible lueur diffusée par les lampes.

Si vous attendez près du seuil que vos yeux s'habituent à la pénombre.

Si vous êtes pressé d'aller vous réchauffer près de l'âtre.