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Il est tard, lorsque vous pénétrez dans le vaste marché. Si tard, que les rares marchands qui s'y trouvent encore sont occupés à fermer leur échoppe, alors que les derniers clients se pressent vers les différentes sorties. Sans trop savoir que faire, vous vous arrêtez en plein milieu de la place. Inutile de poser la moindre question aux marchands encore présents. Il est trop évident qu'ils ont tellement hâte de rentrer chez eux, qu'ils ne vous écouteront pas. Le soleil couchant à transformé le bleu du ciel en un rouge écarlate, et les seuls bruits qui vous parviennent maintenant sont les cris d'une bande d'enfants en haillons qui vient de déboucher dans un coin de la place, et les croassements des corneilles qui se sont rassemblées sous les toits. Un peu plus loin, un cracheur de feu termine son numéro, soufflant de longues flammes aussi incandescentes que le ciel vers lequel il lève la tête. Les quelques spectateurs qui l'entourent encore le regardent, les yeux ronds d'étonnement. Dans un autre coin de la place, vous remarquez un groupe d'hommes à l'allure peu rassurante. à en juger par la taille de la dague passée dans leur ceinture. Ils sont nonchalamment appuyés contre l'un des murs d'un petit baraquement au-dessus duquel une enseigne dans un triste état porte une inscription à peine lisible : « Jeux et paris ». Enfin, vous faisant face, se trouve une taverne d'où s'échappent maintenant les rythmes entraînants de tambours et de flûtes, ponctués de cris et d'applaudissements.

En jetant un dernier coup d'œil autour de vous, vous remarquez une échoppe encore ouverte. Vous vous en approchez, et vous distinguez, assis en tailleur dans l'obscurité, un homme coiffe d'un turban occupé à tirer de longues bouffées de fumée d'un narguilé qui est posé derrière lui. Contrairement aux autres marchands, il ne semble pas pressé de partir, bien qu'à présent la nuit soit complètement tombée. Devant lui est étalé un tapis, sur lequel est posé un invraisemblable bric à brac.