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Allongé sur le dos, vous contemplez fixement le plafond. Seuls les cris plaintifs et déchirants des oiseaux de mer troublent le silence. Soudain, vous vous mettez à transpirer abondamment et vous avez l'impression désagréable de vous noyer dans votre propre sueur. Vous vous agitez furieusement, tout le corps arc-bouté comme pour faire tomber cette sueur acide avant qu'elle ne vous ronge entièrement. Cherchant de l'air, vous respirez de l'eau ! Vous étouffez, les poumons brûlés par le sel, et vous vous débattez nerveusement dans un océan vérdâtre et gazeux. Vous coulez une fois, puis deux, et, lorsque vous revenez à la surface, la respiration coupée, votre poing frappe quelque chose de solide, quelque chose de vivant : le Minotaure. Vous hurlez brusquement et vous vous réveillez tout tremblant. Le soir tombe à peine et le palais s'éveille à nouveau lentement de sa torpeur.