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Il fait jour quand vous émergez d'un profond sommeil. Une fois debout, vous faites un double constat : d'une part, vous êtes toujours sur le pont du Lorien en compagnie de vos amis ; d'autre part, votre bateau se trouve à quelques brasses d'une falaise inconnue, d'une trentaine de mètres de hauteur, dans une petite crique protégée des assauts du vent et d'une mer déchaînée. « Malmort ! » pensez-vous en tournant votre regard vers le large. Car ce mur de brouillard, à deux ou trois milles nautiques de la côte, ne peut être que l'anneau de brume des Récifs des Gorgones. Il monte si haut qu'il semble toucher le ciel couvert de lourds nuages noirs. Par quel miracle êtes-vous arrivé ici ? Pourquoi le Lorien a-t-il choisi cet endroit plutôt qu'un autre ? Comment expliquer ce spectacle, à la fois grandiose et terrifiant, dans une région du monde réputée pour la chaleur de son climat ? Où se trouve maintenant l'armada des navires de Dorgan ? Vous n'en avez pas la moindre idée, pas plus que vos amis. Mais, tout bien réfléchi, ces questions ne vous semblent pas essentielles. Le principal, c'est que vous êtes maintenant à pied d'oeuvre, ou plutôt... au pied du mur !

- Je peux le faire, vous dit Gladys d'une voix assez forte pour couvrir les mugissements du ressac. Avant notre départ d'Elvanine, Opal m'a donné une corde d'une longueur, d'une finesse, d'une solidité et d'une légèreté inouïes. Avec elle, moi seule aurai à escalader la paroi au risque de me briser les os.