137

Vous marchez prudemment, de l'eau jusqu'à la taille, attentif aux chausse-trapes que cache cette terre inondée où ne poussent que de rares touffes de roseaux. Nul souffle de vent ne vient balayer le brouillard à couper au couteau qui vous enveloppe dans un cocon impalpable, humide et froid, imprégné d'une odeur de putréfaction. Au-delà de trois pas, vous n'y voyez goutte ! Une multitude de créatures bourdonnantes, coassantes et sifflantes pullulent dans ce marais fétide. Avec répugnance, vous résistez aux attaques incessantes d'une nuée d'insectes : de gros moustiques qui vous piquent cruellement le visage et la main que vous utilisez pour tenir votre sac sur la tête. Vous poussez un soupir de soulagement : la pente du terrain s'élève sous vos pieds. Un instant plus tard, le niveau de l'eau n'atteint plus que vos genoux. A une dizaine de pas, vous apercevez la terre ferme.