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Cette région de collines est si jolie que vous en avez oublié les plus élémentaires mesures de prudence. La nuit tombe et vous voilà sans abri et sans bois pour faire un feu. Vous aurez bien du mal à éloigner les créatures sauvages... Vous chassez les idées noires qui assaillent votre esprit. Cette contrée est déserte ! Au cours de votre marche, vous n'avez pas découvert la moinde trace de vie. A peine avez-vous modifié le cours de vos pensées qu'apparaissent, au sommet d'une colline voisine, les silhouettes d'une dizaine d'individus de petite taille. « Des petits d'hommes ! » pensez-vous avant qu'une voix forte ne s'adresse à vous dans le langage du peuple gnome. — Qui es-tu ? Et que fais-tu sur notre territoire de chasse ?

La lueur d'une lune à son premier quartier ne vous permet pas de voir plus que la silhouette des gnomes.

Il en va sans doute de même pour eux. Vous leur répondez dans votre langue maternelle. — Je suis Keldrilh le ménestrel. Par Timhrandil, en voici la preuve.

A l'appel du nom de son ancien maître, la Clef de Dorgan vibre de toutes ses cordes. Puis, les sons s'enchaînent en une succession subtile et suave de notes cristallines qui emplissent le silence. Douze gnomes descendent maintenant de la colline, le sourire aux lèvres, les yeux brillants de joie. Ils s'immobilisent à quelques mètres de vous, comme hypnotisés par la musique mélodieuse de la lyre.