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Un des traits d'arbalète vous transperce le poumon. Vous êtes brutalement vidé de vos forces et vous tombez comme un pantin sur les marches surchauffées. Des bribes de cris, des fragments de souvenirs, s'entremêlent dans les brumes de votre semi-conscience. Vous sentez vaguement Ouisti qui tiraille de ses pattes minuscules les pans de votre manteau, tandis que vous vous effondrez parmi les décombres de pierres écornées, vomissant votre sang dans les ruines. Dressés de chaque côté de l'escalier, des sculptures grotesques semblent vous narguer. Vous essayez de vous tramer sur les dernières marches, mais le monde vacille autour de vous et vous ne savez même plus si vous montez ou si vous descendez. Le soleil paraît s'éclipser derrière un nuage... L'ombre de l'inconscience vous engloutit... Les sentinelles de Domontor veilleront soigneusement à ce que vous ne vous réveilliez jamais.