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Votre adversaire gît à vos pieds, mort. Grando vous tapote l'épaule et vous vous retournez vers la rue, apercevant avec effroi une horde de Bêtes Humaines se ruer vers vous. Ils sont plusieurs centaines, misérables fantassins d'une armée crasseuse et vêtue de guenilles, tous frappés par la malédiction de la Cité Morte. Malédiction d'une survie arrachée aux pierres calcinées et au désert stérile des Terres Mortes, bravant le verdict de la nature qui en avait banni toute forme de vie. Sans hésiter, Urik, Grando et vous-même vous enfuyez à toute allure, talonnés de près par la meute hurlante.