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Votre jambe brisée et votre fatigue vous interdisent tout espoir de triompher au cours d'un combat. Vous décidez de raisonner le contremaître. «Je ne suis pas un mineur, mais un envoyé de ... » Mais vous n'avez pas fini votre phrase que, sur un signe du colosse, une .douzaine de mineurs se jettent sur vous et ont tôt fait de vous maîtriser. En un clin d' œil, on vous enchaîne les chevilles et on vous glisse un pic entre les mains. Il est trop tard pour 'intervenir. Au fil des mois, vous essaierez de convaincre vos grotesques compagnons de votre identité, mais ils ne vous prêteront rapidement' plus aucune attention, vous prenant pour un fou. Votre jambe se remettra mal en place et vous resterez infirme. Pour le restant de vos jours, vous êtes condamné à pousser des wagonnets au fond de la mine.

Votre aventure s'achève ici !