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Le ciel rougeoie de laves incandescentes crachées par la gueule des volcans qui dominent l'étroit défilé où vous avez repris connaissance depuis... Vous seriez incapable de dire si vous avez dormi des jours ou seulement quelques minutes sous le globe sanglant de ce soleil immobile, qui consume d'un feu infernal ce que la lave a épargné. Ici, le temps semble avoir suspendu son cours. La capuche de votre manteau rabattue sur la tête pour vous protéger des cendres brûlantes, un mouchoir gorgé de l'eau de votre gourde pressé contre le visage afin de sauver votre barbe des morsures du feu, les mains entortillées dans du tissu, vous avancez péniblement entre les amoncellements de pierres, qui évoquent quelque extraordinaire pluie de météorites et qui encombrent le défilé.