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Vous faites votre entrée dans la ville en écoutant d'une oreille distraite les conversations des soldats qui chevauchent à vos côtés. Ils devisent gaiement, ravis de la facilité avec laquelle ils ont remporté la victoire. Et, soudain, une remarque attire votre attention.

— Ça s'est mieux passé qu'à Stockport, hein, Harcourt ? lance l'un des cavaliers. Vous tournez vivement la tête pour voir à qui il s'adresse. Son interlocuteur est un homme de taille moyenne, au visage chafouin. Votre cœur bat la chamade. Vous avez enfin trouvé Harcourt ! Durant tout le restant de la journée, vous vous efforcez de rester le plus près possible de lui, en rongeant votre frein jusqu'à la nuit. Aux alentours de minuit, vous vous approchez du feu de camp autour duquel bivouaque sa compagnie et, tapi dans les ténèbres en dehors du cercle de lumière, vous observez votre proie en repérant soigneusement l'emplacement de son couchage. Plus tard, lorsque tout le monde dort, vous vous faufilez sans bruit jusqu'à la forme assoupie d'Harcourt...

Si vous êtes allé en Est-Anglie au cours des semaines précédentes.

Sinon.