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En dépit de tous ces désagréments, vous pouvez vous réjouir de filer bon cap, car les vents apportant la pluie vous entraînent vers l'ouest.

- C'est une course contre la montre, grommelle Oakley, les cheveux plaqués sur le front par la bourrasque. Je ne sais pas si nous sortirons de ce pétrin avant que les vivres ou nos forces viennent à manquer.

- A moins que la chance ne nous abandonne avant, ajoute Grimez, toujours optimiste.

- Assez ! hurle Blutz. Je ne le supporte plus ! Allons-nous rester ainsi à attendre que l'océan nous engloutisse ?

- Ouais ! hurle Oakley en frappant son banc du plat de la main. Cette coque de noix est tout ce qui nous sépare du fond de l'eau, mon gars. Il y a assez de bois ici pour quatre mises en bière ! (Il se lève brusquement, le regard fiévreux.) Je sais comment baptiser ce rafiot de malheur ! lance-t-il. Appelons-le le Cercueil Flottant et que tous ceux de son bord arrivent à bon port ou bien pourrissent en enfer !

Blutz détourne la tête et la frayeur se lit sur son visage. Il fixe un point par-dessus votre épaule. Vous suivez son regard et votre coeur manque cesser de battre. Une sirène vient de surgir des flots à quelques brasses de vous. Les embruns ruisselant sur sa peau laiteuse créent des chapelets de perles d'eau. Ses cheveux ont la teinte du corail et elle vous fixe en silence d'un regard aussi profond et insondable que les abysses.

Si vous connaissez la Mythologie.

Sinon.