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Au moment où, découragés, vous allez renoncer à rattraper Hamilton, un fiacre passe dans la rue et un gamin crie :

- C'est le cab de Martin... celui dans lequel votre bonhomme est parti !

Vous courez après le cab.

- Où avez-vous déposé votre dernier client ? Demandez-vous.

- En quoi ça vous regarde ? Riposte le cocher d'un ton roque. Il a payé sa course.

- Cet homme est un assassin, rétorquez-vous. Si vous ne voulez pas qu'on vous accuse de l'avoir aidé à s'échapper...

Cette menace retient l'attention du cocher qui essaie de vous calmer.

- Hé là, mon gars, doucement, dit-il, je savais pas que ce type était un assassin, parole d'homme. Vous n'allez quand même pas arrêter un pauvre prolétaire uniquement parce qu'il a accidentellement chargé un criminel ? Vous ne feriez pas une chose pareille, mon gars.

- Bon, alors conduisez-nous à l'endroit où vous l'avez déposé, dit Watson. Et en vitesse !

- Même si je le faisais, ça ne vous avancerait à rien, réplique-t-il. Je l'ai conduit à la gare, et il a sauté dans l'omnibus. Mais peut-être bien qu'on pourrait quand même le coincer. Ce train-là dessert seulement la ville. Si votre client veut quitter Londres, faudra qu'il change à la station de Riverside, à cinq kilomètres d'ici. Et pour peu que le train y arrive avec quelques minutes de retard, eh bien vous cueillerez votre bonhomme comme une fleur.

- Alors partons ! s'écrie Watson.