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Le garde vous mène de l'autre côté des grilles du palais, laissant ses deux camarades en faction. Il vous fait franchir plusieurs antichambres et jardins d'agrément, puis vous introduit dans une pièce sombre.

«Attends ici!» décrète-t-il avant de vous laisser seul. Vous vous asseyez sur un banc de bois sculpté et attendez. Une heure passe, puis deux. Personne ne vient. Vous commencez à vous impatienter. Soudain, la porte du fond s'ouvre. Vous vous levez, mais c'est pour aussitôt vous rasseoir: un personnage falot vient de rentrer à reculons et à quatre pattes dans la pièce. Il s'agit certainement d'un serviteur. Son teint fortement basané, son nez crochu, son regard torve, ses yeux glauques, tout en lui dénote la perfidie.

« Hé, toi ! Quel que soit ton nom, lancez-vous. Sais-tu quand le Premier ministre doit se montrer?

— Je me nomme Bharucha et je l'ignore, rétorque l'autre avec un rictus sournois. Je suis ici pour arranger les fresques murales à mon goût, et le reste ne te concerne pas. »

Et le malotru reprend sa basse besogne, s'occupant à gratter les planches. Quelle misère de le voir ainsi massacrer d'authentiques chefs- d'œuvre de l'art, pensez-vous. Après quelque temps, il vous jette un nouveau regard hargneux puis s'éclipse, laissant la porte entrebâillée. Vous respirez mieux une fois débarrassé de ce déplaisant nabot.

Une heure de plus s'écoule, au cours de laquelle vous avez tout le temps d'examiner chaque grain de poussière du plafond. Cette inaction forcée met vos nerfs à rude épreuve. Que décidez-vous ?

Vous ravalez votre orgueil et attendez encore.

Agacé, vous estimez avoir assez perdu de temps et partez.