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— Bonjour, mon canard, dit Nosférax. Quel plaisir de faire enfin la connaissance d'un visiteur intelligent. Ça vous change ! La plupart d'entre eux piquent des crises. Très pénible. Voyons, qu'est-ce que je peux faire pour vous ? Comme vous ne savez pas trop quelle réponse donner à cette question, vous vous contentez de le contempler, les yeux ronds, tandis qu'il s'extirpe de son cercueil et s'étire pour dégourdir ses articulations ankylosées.

Vous ne savez donc pas ce que vous voulez ? S’enquiert Nosférax avec une aménité relative. C'est toujours comme ça, même chez les plus futés ! Aimez- vous mes poésies, au fait ? Je suis l'auteur des vers, sur la plaque.

Allez-vous vanter les mérites de sa poésie, le comparer à Milton, Keats, Shakespeare, Pam Ayres (il n'aura entendu parler d'aucun puisqu'ils sont nés après l'époque du roi Arthur) ?

Préférez-vous lui dire la vérité ?