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Une étrange ambiance plane sur le village. Les gens que vous rencontrez sont perdus dans leurs pensées. Ils se tiennent immobiles, livides, une lueur hantée dans les yeux. Vous vous dirigez vers la taverne et vous entrez dans la salle commune recouverte d'une épaisse couche de poussière. Derrière le comptoir, l'aubergiste et sa femme vous regardent avancer. Ils ne respirent pas. En silence, la femme vous tend une chope de bière éventée. «Nous voyons peu d'étrangers ici », dit un homme accoudé au comptoir. La partie supérieure de son crâne est ouverte en deux par une profonde entaille encore maculée de sang noir. « Une vieille blessure, dit-il. Elle me fut fatale. » La porte de l'auberge s'ouvre et un homme fait son apparition. Un étran­ger, comme vous. Il s'avance, le regard brillant sous son chapeau à large bord. Il porte la longue cape des voyageurs et s'appuie sur un bâton recourbé d'où pend une lanterne. L'homme vous salue. « J'ai porté de nombreux noms durant mon existence. Dystéos, quand j'étais vivant... A mon arrivée ici, je me suis appelé Ultio, maintenant je ne suis que le voyageur. Je vous guiderai devant la Mort. » Vous souriez d'un air entendu. « Pourquoi ferais-tu cela ? » « Je dois rembourser une vieille dette contractée quand j'étais jeune. Ce serait trop long à expliquer. Vous êtes-vous restauré ? » Il jette quel­ques pièces ternies sur le comptoir. Quelques minutes plus tard, l'aubergiste revient avec un mor­ceau de pain noir et du lard. (465)