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Un homme de petite taille, mais aux bras épais comme des jambons, s'approcha de moi d'un air contrit. Il portait un tablier et des gants en cuir qui le désignaient comme le forgeron du village.
− Tu es celui qui est venu en chariot pour acheter des armes ? Siméon m'a parlé de toi ce matin. Je suis heureux de te voir en vie et… merci pour ton aide.
Un silence pesant accueillit ses paroles. Il me fallut enfin un effort inouï pour desserrer les lèvres.
− Où a-t-on enterré sa fille ? croassai-je.
Le forgeron ne cacha pas sa surprise, puis se rembrunit en m'entraînant vers deux monticules de terre fraîchement retournée. L'un d'eux était quelque peu plus étendu que son homologue et je supposai qu'il s'agissait de la tombe du père. Je n'avais de toute manière pas vraiment envie d'en demander la confirmation. Le visage, le parfum et la voix d'Ana resurgirent tandis que je restais planté devant sa dernière demeure, mais les larmes ne vinrent pas pour autant.

Si Joan possède un marteau d'airain,

sinon.