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Vous êtes dans l'une ces maisons abandonnées du quartier pauvre de la capitale, dominée par la grande muraille fortifiée et les appartements royaux. La garde est déjà sans doute à vos trousses. Sans perdre une minute vous vous précipitez hors de la maison et courez dans la ruelle. Les maisons qui sont encore debout sont modestes et délabrées.

Les rues sont étroites, sales, leurs pavés sont défoncés. De la paille séchée jonche le sol çà et là. Les quelques habitants que vous croisez, occupés à essayer de ramasser les quelques morceaux de bois encore potables des décombres vermoulues, jettent sur vous des regards tristes et indifférents.

Votre course vous emmène jusqu'à une bifurcation. De votre regard fiévreux vous sillonnez les environs. Une rage indicible bouillonne en vous. Une implacable envie de tous les voir morts, de tout brûler sur votre passage. Ni hommes, ni femmes ou enfants, ni même le souvenir de vos amis ne semblent apaiser votre courroux. Un brouhaha lointain parvient du nord, une pancarte «Colisée» indique cette direction. Où désirez-vous aller à présent ?

Vous pouvez vous dirigez vers l'arène,

mais vous pouvez aussi tourner à gauche,

à droite

ou encore continuer longer en diagonale.