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Un pistolet reste pointé sur vous tandis qu'on vous attache solidement les mains derrière le dos. L'un des hommes examine vos possessions, avant de vous désigner d'un pouce dédaigneux. "Est-ce qu'on garde une bouche à nourrir de plus, Snarvo ?"

Un rictus plisse la bouche de l'homme au couteau. "Pas à moins que tu n'aies envie d'un animal domestique, mon gars."

"Une minute," dit le troisième homme en rangeant son arme. Il vous fixe avec attention dans la lumière des flammes, se mordant pensivement les lèvres. "J'ai déjà vu ta figure, pas vrai ?"

"Ouais," raillez-vous, "à la dernière garden party du Président, à Dallas."

Votre réplique fait glousser les deux autres, qui admirent votre calme face à la mort, mais l'homme au pistolet continue à vous dévisager, fronçant les sourcils en silence. Soudain, il claque des doigts. "Sur un foutu avis de recherche à Daralbad, voilà où je t'ai vu ! Tu vaux une prime de cinq cents scads, mon pote."

"Je suis très demandé."

"Oh que oui !" Il fait le tour du feu d'un pas excité, avant de se tourner vers ses compagnons. "Alors, qu'est-ce qu'on fait ? On reste ici en espérant tomber sur un autre ours ou on amène celui-là à Daralbad pour la prime ?"

Ils décident vite de vous livrer en échange de la récompense. Vous feignez de prendre la nouvelle avec dépit, puis patientez tandis qu'ils fêtent leur bonne fortune en s'enivrant jusqu'à l'inconscience. Vous débarrassez rapidement vos poignets de leurs liens et vous glissez silencieusement jusqu'aux sacs qui contiennent leur équipement. Vous en retirez trois rations, une combinaison polaire et des lunettes polarisées. Notez ce que vous prenez sur votre Feuille d'Aventure. Puis vous vous faufilez dehors, dans la neige.