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Un homme émerge d'un bâtiment peu élevé et vous regarde approcher avec une certaine appréhension. Il passe nerveusement la langue sur ses lèvres et resserre son étreinte sur la pelle qu'il tient, mais il vous semble qu'il est seulement inquiet et non hostile. Lorsque vous souriez et lui tendez la main, il se détend, jette la pelle de côté et se présente comme s'appelant Portrin Fax. C'est un homme aux membres déliés, mince comme une mante religieuse affamé, avec des lèvres plissées en une moue agitée et des yeux larmoyants.

Sa demeure est pavée de dalles marrons et grises et certains signes suggèrent qu'elle a été une sorte de terminal de transit. L'air est frais. Le long du mur, des panneaux diffusent une vive lumière blanche. Les seuls éléments de mobiliers sont des structures de bois branlantes, tendues de fourrures rapiécées et que Fax qualifie de chaises en vous invitant à vous asseoir sur l'une d'elles. Vous acceptez la tasse de breuvage qu'il vous offre, grimaçant à la puissante odeur qui s'en échappe. "C'est ma liqueur maison," explique-t-il. "Je l'obtiens en mélangeant des herbes dans un conteneur de liquide de nettoyage."

Vous vous débarrassez de la boisson pendant qu'il a le dos tourné. "Vous vivez seul ici ?"

Il s'assied et croise les bras, juste avant de se relever pour arpenter la pièce. La compagnie le rend visiblement nerveux. "Un ermite, voilà ce qu'est le vieux Fax," vous dit-il. "Dans le monde extérieur, j'étais un marginal, mais ici, je vis comme le Roi-Soleil. La cité a des générateurs qui fournissent de la lumière et assurent la climatisation." Il glousse. "Qui pourrait s'imaginer en cette époque d'hiver éternel qu'un homme pourrait désirer un peu d'air frais ? Mais ici à Lyonesse, c'est nécessaire."

Si vous avez le Savoir.

Sinon.