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Aussitôt, le couvercle du cercueil se rabat, et une mince silhouette d'une mortelle pâleur en tenue de soirée et longue cape noire en bondit avec une effrayante célérité. Cette créature a des yeux roses et ses canines supérieures chevauchent sa lèvre infé­rieure. Qui plus est, elle a l'air furieux.

Stupide, vraiment ? crie Nosférax. Vous allez, je suppose, me dire que ma poésie, elle aussi, est stu­pide !

Non, non ! protestez-vous, vous rappelant que Nosférax a la réputation d'être redoutable s'il n'en­tend pas louer son exécrable poésie. Je suis un de vos plus fervents et dévoués admirateurs. Vous êtes pour moi l'un des plus grands poètes, de tous les temps et de tout l'univers, auprès de qui Shakespeare, Keats. Yeats, Shelley et même William MacGonigle ne sont que des pâles rimailleurs.

Nosférax semble quelque peu calmé par cette décla­ration, bien qu'une lueur dangereuse continue à bril­ler dans ses yeux.

Très bien, dit-il. Je vous pardonne, mais à une seule condition...

N'importe laquelle, Nosférax le Poète ! vous exclamez-vous avec courage, prêt à affronter n'importe quel péril pour vous attirer les bonnes grâces de cette créature étrange (mais absolûment magique).

— Vous devez faire mon portrait, déclare Nosférax d'un petit air prétentieux. Prenez ceci... et il vous tend une feuille de parchemin vierge.

Vous feriez bien d'attaquer ce portrait, Pip. Usez de votre imagination pour créer un personnage digne d'être accroché au Musée de Londres. Ou dans un cimetière.

Lorsque vous aurez terminé.