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Vous vous penchez et vous tirez la grille à vous. Elle cède sans effort, laissant le puits ouvert.

• Bravo ! remarque la voix prétentieuse avec admi­ration. Sais-tu que tu es le premier aventurier à réus­sir cet exploit depuis plus de quinze ans ?

Hourrah, hourrah, hourrah ! s'écrient les quatre vieux barbons du fond du puits dont ils s'extirpent sans perdre un instant. Trois prennent la poudre d'escampette, mais le quatrième, qui se présente sous le nom d'Albert, s'arrête un instant près de vous.

• Les copains et moi, on a mis de côté un petit quelque chose, il y a des années de ça, histoire de remercier celui qui nous tirerait de là. Je le garde depuis ce temps-là. C'est pas le Pérou, bien sûr, mais on ne pouvait pas faire mieux.

Et il vous tend le quelque chose enveloppé dans un mouchoir crasseux et visiblement grouillant de microbes.

• Maintenant, c'est à vous, dit-il avec fierté avant de se carapater pour rejoindre ses compères.

A en juger par l'aspect de ce mouchoir, vous pourriez bien attraper la malaria à le manipuler.

Mais si vous voulez courir le risque microbien.

Sinon allez chercher une nouvelle destination sur votre plan.