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Quand vous reprenez conscience, Mark est parti. La pièce est froide, obscure, le feu s'éteint. Vous vous mettez lentement debout et vous manquez vous évanouir à nouveau en vous penchant pour ramasser la feuille froissée entre les braises rougeoyantes de la cheminée. Vous vous affalez dans un fauteuil, devant le bureau, vous lissez la feuille noircie et vous vous apprêtez à lire la lettre en espérant que Mark vous le pardonnera.