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Vous poussez la porte et vous pénétrez dans la chapelle baignée de la lumière irisée des vitraux. Au loin, un orgue se met à jouer avec une douceur qui vous chavire le coeur. Vous vous avancez, puis vous vous immobilisez prudemment en voyant un personnage qui vient vers vous, portant un élégant col droit de pasteur et un kilt. Il est de plus couronné d'auroles comme vous n'en avez jamais vues : l'une flottant au-dessus de sa tête, l'autre au-dessus de son sporran. Il s'arrête et vous sourit avec bonté.

Soyez le bienvenu, dit-il d'une voix mélodieuse. Vous vous raclez la gorge.
Etes-vous un saint, mon bon monsieur? dites- vous en lorgnant les auréoles.
Mais oui, Pip, répond-t-il avec mansuétude. Il faut en être un pour s'occuper d'une église dans ce village. (Il s'élève au-dessus du sol, distraitement, puis se repose sur le sol, dégageant de suaves effluves de sainteté.) Comme je doute que vous ayiez le temps d'assister aux vêpres, permettez-moi de vous donner ma bénédiction et un petit conseil. (Il tend le bras et pose la main droite sur votre tête. Elle émet un rayonnement fugitif — sa main, pas votre tête — et vous sentez aussitôt vos points de vie revenir à leur Total de Départ.) Mon conseil est celui-ci, ajoute le vénérable ecclésiastique: tenez-vous à l'écart du cimetière.
Bon conseil pour tout un chacun. Pip. Mais, en attendant, puisqu'on ne compte pas sur vous aux vêpres, vous souhaiteriez peut-être vous défiler pour choisir une nouvelle destination...