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Ce bâtiment est entouré d'un brouillard de vapeurs de whisky si lourdes et entêtantes que vous vous retrouvez sur les genoux, en digue-digue, le temps d'atteindre la porte. E. J. même n'a pas l'air (et pour cause) dans son assiette.

Hic ! fait-elle, des profondeurs de son fourreau. Comme vous parvenez à la porte d'entrée, un gardien à l'œil injecté s'avance pour vous barrer le passage.
Pas un pas de plus, mon gars ! dit-il d'un ton hostile. C'te fabrique est propriété privée. On veut point d'agents du fisc ici, ni de sangsues du même tonneau !
J'suis pas un agent du fisc, répondez-vous, la voix un peu pâteuse, en imitant malgré vous son accent du terroir.

Mais il reste planté sur place.

Autrement dit, si vous voulez pénétrer dans cette fabrique, il vous faudra vous battre contre lui.

Bien entendu, vous pouvez vous retirer en titubant pour choisir une direction plus écologique.