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Tandis que vous suivez le couloir, vous avez le senti­ment d'une anomalie criante autour de vous, un peu comme si vous assistiez à un mariage célébré par une entreprise de pompes funèbres. L'air est sec, mais il règne une chaleur lourde et suffocante, comme avant le déclenchement d'un gros orage. Une odeur putride flotte autour de vous — des relents douceâ­tres de décomposition qui vous évoquent l'image d'un rat crevé au fond d'un de vos souliers. En même temps, à la limite de votre audition, vous per­cevez les faibles échos d'une musique dissonante, à croire qu'au loin un choeur de chauve-souris est en train de fredonner le Chœur des forgerons. Tout ça ne contribue guère à vous calmer les nerfs, mais vous poursuivez néanmoins votre route. Des plaques de moisissures commencent à apparaître sur les dalles à vos pieds, de ces horribles champignons acides qui rongent en un rien de temps les semelles de cuirs des sandales et poussent des gémissements à fendre l'âme quand on leur marche dessus. De la paroi, à votre droite, s'élève une sorte de bourdonnement étouffé de voix, comme si on avait emmuré là un quarteron de politiciens trop bavards. La paroi de gauche est silencieuse, mais ne cesse de pleurer et sai­gne par endroits.

Voyons. Pip, êtes-vous vraiment sûr d'avoir envie de poursuivre votre progression vers le sud ?

Si vous en décidez ainsi.

Mais maintenant que vous avez une idée de ce qui vous attend, peut-être préféreriez-vous revenir au 227...