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L'eau des douves a toute la fraîcheur et la consistance d'une épaisse soupe de pois cassés, et une certaine qualité corrosive qui provoque chez vous une éruption de pustules sur tout le corps avant même que vous ayez franchi trois mètres. E.J. elle-même, votre fidèle épée parlante, en vient à protester :
⦁ Gloug... gloug...
⦁ Boucle-la, E.J. !
Malgré ce désagrément, vous nagez avec vigueur en direction du mur du Château. Mais, en dépit de tous vos efforts, il semble toujours aussi éloigné.
⦁ Gloug... on... ne se... rapproche pas du tout.
⦁ Boucle-la, E.J. !
Il n'empêche qu'elle a raison. Un quart d'heure plus tard, vous barbotez toujours dans cette eau nauséabonde, et toujours à quelques mètres à peine de la rive d'où vous avez plongé. Vous finissez par faire demi-tour, en pestant contre Merlin et ses conseils absurdes.
⦁ C'est vraiment l'idée la plus stupide que tu aies jamais eue ! dites-vous sèchement à E.J. en vous hissant avec peine hors de l'eau.
C'est peut-être vrai (mais probablement pas). En tout cas, vous ne savez toujours pas comment pénétrer dans le Château.

Vous pouvez, néanmoins, annoncer courageusement votre arrivée

ou renoncer à celte tentative et filer vers Glastonbury.