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Lorsque vous chargez le policeman, il lève sa matraque et vous l'abat sur le crâne. Vous reprenez vos esprits dans une cellule du commissariat de Cannon Row, sous les yeux de Lestrade qui a l'air furibond.

- Sacrés amateurs, bougonne l'inspecteur. Il faut que je sois tombé sur la tête pour avoir embauché un crétin pareil. Une effraction! Et vous attaquez un de mes hommes, par-dessus le marché ! Qu'est-ce qui vous a pris?

- Je voulais me trouver des preuves, murmurez-vous.

- Aucune preuve ne justifie de tels procédés. J'en toucherai un mot à M. Holmes et il faudra qu'il s'explique. Quant à vous, je pense que le juge va vous accorder trente jours de réflexion pour vous repentir de vos méfaits. Et si vous vous avisez seulement de mentionner mon nom au tribunal, ce n'est pas trente jours, mais trente mois que vous
passerez à l'ombre !
Écumant de rage, l'inspecteur sort à grands pas de votre cellule. Vous comprimez votre crâne douloureux à deux mains, et vous enfouissez votre visage dans le misérable oreiller de votre couchette. Triste conclusion, en vérité, pour votre enquête! En ce qui vous concerne, l'affaire est terminée.