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Un bruit étrange vous vient aux oreilles tandis que vous vous rapprochez du village, bruit assez semblable à l'ultime plainte d'un squelette animé ou à la protestation d'un félin géant dont la queue se serait prise dans un cintre à pinces. Vous vous arrêtez, vous lissez vaguement vos cheveux qui se sont dres­sés sur votre tète et vous attendez. Le bruit, de plus en plus fort mais non de plus en plus mélodieux, paraît provenir du village même. Soudain, un groupe de colosses barbus surgit devant vous, kilts au vent, sporrans oscillant, dirks luisant au soleil et cornemuses émettant leurs couinements aigres. L'odeur du whisky déferle vers vous comme une vague de brouillard. Ils sont peut-être une douzaine, à l'évidence totalement ivres, mais encore capables d'avancer en titubant dans votre direction. Sans aucun doute, ils vous ont vu, car ceux qui ne soufflent pas dans leurs cornemuses se mettent à pousser des braillements de bienvenue.

Braw brichi nichl, Mac Pip !

Hools mon, Mac Pip !

— Dinne ye ken Jack Peel. Mac Pip ! Et autres vociférations aussi éthyliques qu'incom­préhensibles. Ils s'arrêtent devant vous, laissent leurs instruments se dégonfler et se mettent au gar- de-à-vous dans une invraisemblable ligne brisée. L'un d'eux fait un pas en avant, salue et s'écroule avant de demander du sol où il est étalé :

T'es bien Mac Pip, och aye the noo ? Vous acquiescez vaguement, croyant avoir compris que ce soiffard d'Ecossais s'enquérait de votre iden­tité.

C'est y pas à la Légion que t'en veux ? demande un autre, encore debout. Vous inclinez à nouveau la tête.

Tu veux aller à Ochnatoberlochnaburry ? Vous le regardez, surpris, avant de comprendre qu'il vient certainement de prononcer le nom du village.

Ce qui ne répond pas à la question qu il vous a posé, tout en vous expédiant au visage une haleine capable de réveiller un mort.

Avez-vous l'intention de vous rendre à ce village qui vous a envoyé cette délégation de poivrots ?

Sinon vous pouvez leur dire non.