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L'homme qui vous a ouvert est un gros lourdaud renfrogné. Vous cherchez une ressemblance avec le soldat Murphy, mais vous n'en trouvez aucune. Derrière lui, une femme maigrichonne se tord les mains.

- Monsieur Murphy ?

- Lui-même. Patrick Murphy. Vous êtes de la police ?

- Non, monsieur Murphy, répondez-vous. Je m'appelle Richard Huntington et je désire simplement parler à votre frère. Je ne lui causerai aucun tort.

- Je te l'avais dit, gémit la femme. Je te l'avais bien dit, Murphy. Ton sacré frère nous a bel et bien fichus dans la mélasse, la preuve !

- Silence, femme ! On n'a rien à se reprocher.

Il se tourne à nouveau vers vous.

- La vérité, c'est que Michael n'est pas ici. Il est venu, mais ça fait un moment qu'il est reparti et je ne sais pas où il est allé.

Et il vous referme la porte au nez, vous laissant planté sur le palier. Il ne vous reste plus qu'à partir, et vous prenez un fiacre pour vous rendre au 221, Baker Street.