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Vous décidez de ne pas laisser passer la chance que la dénommée Sally Barnes détienne un renseignement capital pour votre enquête. Après avoir remercié les soldats, vous quittez le palais de Buckingham au moment où la cérémonie va commencer. En sortant discrètement par une porte latérale, vous jetez un coup d'œil sur les soldats qui attendent, au garde-à-vous, de participer au défilé. Le capitaine de la Garde les passe en revue, et un détail, dans sa tenue, attire votre attention : au lieu de tenir son épée par la poignée, il la tient par la lame. Ce détail éveille un vieux souvenir enfoui au fond de votre mémoire, mais vous n'avez pas le temps d'attendre qu'il remonte à la surface. Il n'y a pas de station du métropolitain à proximité du palais de Buckingham. Le défilé ayant embouteillé la circulation, vous descendez le Mall à pied en direction de Trafalgar Square. Bientôt, vous entendez derrière vous le cliquetis tintinnabulant d'une voiture qui, lorsque vous vous retournez, se révèle être un fiacre libre. Vous l'arrêtez et vous donnez l'adresse au cocher qui commence par prendre l'air sceptique, puis hausse les épaules et fouette son cheval. Le trajet vous fait descendre le Mall, passer sous l'arcade de l'Amirauté et traverser Trafalgar Square, d'où vous remontez le Strand jusqu'à la gare de Charing Cross avant d'enfiler Fleet Street et de passer devant la cathédrale Saint-Paul. Après quoi le fiacre longe Victoria Street jusqu'à la porte de l'Évêque et pénètre dans Spitalfields. En cours de route, les constructions sont passées de la somptueuse élégance de l'hôtel Strand Palace au sordide délabrement de l'East End. Les passants ont également changé. Les fonctionnaires tirés à quatre épingles débouchant de Northumberland A venue et les pimpantes jeunes femmes poussant des landaus et donnant du pain aux pigeons de Trafalgar Square ont fait place à des vagabonds déguenillés et à des galopins crasseux. Votre fiacre s'arrête dans une ruelle tortueuse, devant un bistrot miteux dont l'enseigne est tellement délavée qu'elle est illisible. Vous priez le cocher de vous attendre et vous poussez la porte. La salle du Comté de Cork est plongée dans la pénombre. A cette heure matinale, les clients ne se bousculent pas. Ceux qui ont de l'argent à dépenser sont à leur travail, et ceux qui ne travaillent pas n'ont pas les moyens de se payer un verre.

- Bonjour, dites-vous à la grosse femme entre deux âges qui est sortie d'une arrière-boutique.

- Comme de juste, vous allez me demander à boire au moment où je suis occupée, dit-elle. Ben, va falloir attendre.

A ce moment, elle vous regarde et s'arrête.

- Qu'est-ce que vous voulez ? Sûrement pas un godet, vous avez pas l'allure à ça.

- Heu ... je cherche Mlle Sally Barnes, répondez-vous.

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