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Vous n'avez pas encore chassé ces réflexions qu'une cascade de pas précipités retentit derrière vous. Prêt à livrer bataille à un nouvel ennemi, vous comprenez vite que ce ne sera pas nécessaire: L'homme qui court vers vous est un vieillard désarmé, qui ne semble nullement vous en vouloir. Sans s'occuper de vous, il s'agenouille pieusement auprès du corps inanimé de la Mort Blanche et prie en silence tout en caressant une dernière fois la crinière étincelante du monstre. N'osant interrompre son recueillement, vous restez là, immobile. Enfin, il lève vers vous un regard plein de tristesse. «Je l'aimais bien, dit-il. Mais sans doute est-ce mieux ainsi. Ces derniers temps, il m'échappait de plus en plus !» Il fait une pause puis reprend sa contenance. «Mon nom est Nikanor, étranger ! Quel est le tien ?»