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La plainte lugubre d'un froid vent d'ouest, qui balaie l'étendue désolée du marais et vous glace jusqu'aux os, accompagne le troisième jour de votre voyage. De maigres bosquets d'arbustes tordus, au feuillage grisâtre, bordent l'étroit chenal dont vous suivez le cours sinueux, et ils libèrent des nuages de gaz nauséabond lorsque les remous formés par vos rames atteignent leurs racines putréfiées. C'est avec un profond soulagement que vous laissez finalement derrière vous ces arbustes empoisonnés et leurs émanations pestilentielles pour pénétrer dans l'eau vive d'une voie plus large où vous vous engagez à contre-courant. « Nous devons approcher de l'estuaire de la Torg », vous annonce Jarel, maintenant obligé de s'arc-bouter sur les avirons pour maintenir l'allure de l'embarcation. Le colosse continue de ramer vigoureusement pendant quelques minutes encore et vous vous apprêtez à empoigner à votre tour les avirons, quand apparaît la sombre embouchure de la rivière Torg.