129

30 Mars 2015

A moitié asphyxié, vous vous hissez tant bien que mal hors du cloaque et vous vous affalez sur le sol moussu de la forêt. Vous restez quelques instants sans pouvoir bouger, incapable d'y voir à cause du masque de boue qui recouvre votre visage. Enfin, d'un geste las, vous ôtez cette fange infecte du revers de la main et tournez vos regards vers le théâtre de vos exploits : à travers l'écume verdâtre qui nappe la surface de la mare, des filaments inertes tissent un réseau sanguinolent qui atteste de votre victoire sur le monstre du marais. Impatient de quitter cet endroit de sinistre mémoire, vous vous relevez péniblement et reprenez votre route vers l'est.