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Dans la confortable chaleur de l'auberge, vous avez tôt fait de guérir les blessures du Grand Connétable grâce à vos pouvoirs. Alors qu'il esquisse quelques pas hésitants pour éprouver sa cheville fraîchement ressoudée, la rue s'emplit d'un grand brouhaha. Vous allez à la fenêtre et vous voyez une bande d'individus patibulaires brandissant des torches, des bâtons et des rouleaux de corde avancer vers l'auberge en hurlant, entre autres gentillesses :

-Mort aux voleurs talestriens! Pendons ces crapules d'étrangers !

- Que se passe-t-il ? Qui sont ces hommes ? s'exclame Nathor en se tournant vers l'aubergiste.

- Je... j'en sais trop rien, seigneur, bafouille le gros homme, blême. C'est la première fois que je les vois, ils sont pas d'ici. Nous, on a jamais eu d'histoires avec les gens de Talestrie, on a toujours été bons amis avec vous autres...

A cet instant, un pavé arraché à la rue fracasse une fenêtre, et une voix haineuse braille :

- Sortez, chiens de Talestrians ! Sortez, où on vous fait tous griller !

Nathor ordonne à tout le monde de se replier à l'arrière du bâtiment où une porte donne directement sur les écuries.

- J'ai bien peur que tout cela ne fasse partie d'un vaste plan destiné à vous éliminer, dit Nathor en vous prenant par le bras. Il faut que vous partiez sur-le-champ si vous voulez rejoindre votre terre natale. Mes hommes sont de solides guerriers, et je crois que nous saurons contenir cette canaille. Mais je ne veux pas vous faire courir de nouveaux risques : sautez en selle et sauvez-vous tant qu'il en est encore temps !

Au même moment, une autre fenêtre vole en éclats et une torche enflammée atterrit dans la salle de l'auberge.

- Vous avez raison, admettez-vous à contrecœur. Je pars immédiatement.