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Au moment où vous arrivez à la hauteur du premier prêtre, il pose la main sur votre épaule pour vous obliger à vous arrêter. Il dit quelque chose dans un dialecte dont vous ne comprenez pas un traître mot. Devant votre mutisme, il commence par vous considérer d'un air de plus en plus soupçonneux avant d'éclater de colère. Il empoigne votre robe et, d'un geste rageur, la déchire du haut en bas, révélant votre tunique de cuir et vos braies ! Reconnaissant leur origine sommerlundaise, il devine votre véritable identité et laisse échapper un hoquet de stupéfaction. « Emparez-vous de lui ! » s'écrie le prêtre voisin, et les disciples les plus proches se précipitent pour lui obéir. Vif comme l'éclair, vous dégainez votre arme et, frappant d'estoc et de taille, vous semez la mort dans la meute des fanatiques... Mais leur multitude finit, hélas, par avoir raison de vos talents guerriers et de votre bravoure ! Lorsqu'ils parviennent enfin à vous désarmer et à vous maîtriser, plus de trente corps gisent autour de vous. Plaqué au sol, vous défiez du regard les visages haineux des disciples. Puis un prêtre s'approche et baisse les yeux sur vous avec un rictus méprisant. Il applique le bout de son Bâton de Pouvoir sur votre front et vous êtes englouti dans une explosion de lumière blanche. Votre vie et votre quête trouvent ici leur fin.