167

Vous ressentez le vent, ou plutôt la claque et l'instant d'après vous êtes projeté au coeur du combat que vous vous contentiez de regarder, ainsi que toute autre personne présente autour de vous dans un périmètre de cinq mètres. Vous n'avez pas le temps de réfléchir que vous devez déjà esquiver l'immense faux et que votre propre myriade se retrouve dans votre main, prête à parer le coup suivant. Vous cherchez des yeux une échappatoire. Mais vous comprenez alors qui vous a envoyé dans cette galère. Des spectres. Des dizaines, des centaines d'ectoplasmes, humanoïdes, hommes, femmes, jeunes, vieux... Tous différents, mais portant tous le même habit et la même arme. Les fantômes de tous les précédents faucheurs vous encerclent, délimitant une arène où les vivants doivent combattre leur mort. Seules ces insupportables chauves-souris semblent pouvoir passer la barrière qu'ils érigent. Mais ils ne vous encerclent pas complètement, non. Ils définissent un demi-cercle, qui se prolonge en une haie d'honneur menant à la porte des géants.

Vous pouvez tenter de fuir dans cette direction si vous osez tourner le dos à votre adversaire.

Si vous préférez continuer à vous défendre de front pour l'instant.