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Choisissant le bouge le plus infâme du voisinage, vous passez la porte du «O.]. Bar & Grill ». L'atmosphère enfumée de l'endroit vous agresse aussitôt. Les remugles de cigares de piètre qualité et de tabac froid se mêlent au fumet d'un alcool douteux. Dans un coin, un marin ronfle, le nez contre la table, un verre de gnôle renversé près de sa main. Les visages qui se tournent vers vous, lorsque vous entrez, n'ont rien d'amicaux. Seul le barman vous considère avec quelque gaieté, alléché sans doute à la perspective d'un nouveau client. Mais dès que le maigre cercle de clarté des lampes crasseuses vous nimbe de lumière, il se ravise. «Hé là! On ne sert pas les fauchés, ici ! Montre un peu ton oseille avant d'aller plus loin! » grogne-t-il d'une voix râpeuse.

Vous feignez une fouille rapide des poches de votre manteau, mais en réalité vous puisez quelques petites coupures dans une poche secrète de votre costume. «Ça va, ça va! Tout l'monde peut se tromper, pas vrai? Alors, qu'est-ce que je vous sers, m'sieu ?» grommelle le tenancier. Vous commandez une bière et vous accoudez au comptoir.

Si vous êtes chasseur de primes.

Si vous avez des contacts dans la pègre.

Sinon.·