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Le supervilain fait doucement rouler le cigare entre ses doigts boudinés, ravi du fin craquement des feuilles de tabac et de l'arôme qui s'en dégage. «Réflexion faite, vous dit-il, je vais fumer ce cigare moi-même. Puisque tu vas mourir dans trois minutes, je ne vois pas pourquoi je gâcherais le fruit d'un labeur patient pour un vulgaire condamné ... » Vous enragez de voir votre chance de salut s'envoler en fumée. Vous avez beau vous débattre, invectiver la Pieuvre, l'insulter, rien n'y fait ! «Pourquoi donc t'inquiéter à ce point, malheureux adversaire? Tu as perdu, sache au moins reconnaître ton maître ... »,

Crandall vous abandonne des yeux et s'occupe uniquement de la flamme de son briquet qu'il amène sous l'extrémité du cigare. Il tire une ou deux bouffées, ravi du goût de l'épaisse fumée qui lui envahit la bouche. Puis il vous observe à nouveau, le cigare pointé sur vous: visiblement surpris des gouttes de sueur qui perlent sur votre front. «Que ... » Avant qu'il ait eu le temps de finir sa phrase, la chaleur de la braise active le dispositif thermique de mise à feu du mini-missile dissimulé dans le rouleau d~ tabac. Le projectile est éjecté hors de sa gangue, fonçant à toute vitesse ... vers votre poitrine. La pointe en Armalium, l'acier le plus dur du monde pénètre aisément votre chair et traverse votre cœur de part en part ...

Vous êtes mort, victime de votre propre ruse.