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Vous pénétrez au centre du pavillon de toile et vous admirez l'étalage de mets raffinés sur la table. L'une des cordes s'enroule avec langueur autour de votre taille. En un instant, la scène bascule dans l'horreur. Le câble noir se resserre, vous serrant les côtes à les briser, et vous soulève au-dessus de la table. A moitié aveuglé de douleur, vous distinguez tout de même qu'elle ne supporte plus qu'un amas d'os et de chairs pourrissantes. Les tentures flottantes sont en fait des membranes épaisses comme du cuir, et striées de veines. Ce que vous aviez pris pour une masse de rubans n'est qu'une gueule béante, prête à vous avaler. L'illusion est brisée, et vous disparaissez, broyé par un monstre gigantesque.