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Vous débouchez au pied des marches dans un nouveau tunnel si bas de plafond que vous êtes contraint de progresser presque plié en deux de crainte de vous assommer contre les aspérités de la voûte. Il se prolonge en ligne droite sur quelques dizaines de mètres avant de buter sur une imposante dalle de pierre tout juste visible dans l'obscurité. Vous avez à peine parcouru la moitié de la distance quand vous entendez devant vous une rumeur diffuse de battements d'ailes saccadés mêlés d'étranges pépiements suraigus. Intrigué, vous élevez votre torche autant que vous le permet la faible hauteur de la voûte pour tenter d'apercevoir ce dont il s'agit, mais vous avez à peine le temps d'achever votre geste que, tout autour de vous, l'air se trouve envahi par un essaim déchaîné de Chauves-Souris aux crocs terriblement pointus.

Si vous possédez un sifflet d'argent.

Si ce n'est pas le cas.