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Les serres fendent l'air à quelques centimètres seulement de votre visage. Avec un soupir de soulagement, vous essuyez la sueur qui vous ruisselle sur le front. Mais l'épreuve n'est pas terminée. Avec ses propres griffes, Baphet se laboure le torse, qui se couvre de plaies par lesquelles s'écoule un liquide fétide. La Grande Maîtresse fait un pas en avant, un calice d'or entre les mains. Elle se sert du récipient pour recueillir les filets répugnants qui gouttent en gargouillant, puis elle vous offre ce breuvage : « Bois ! »

Allez-vous obtempérer

ou refuser de boire comme tout votre être vous presse de le faire ?