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L'escalier débouche sur une large voie pavée jonchée de gravats provenant des bâtiments en construction. Vous vous y engagez, ignorant toutes les allées qui plongent au cœur de la cité. Tout autour de vous, des Elfes Noirs perchés sur des échafaudages s'affairent à terminer les bâtisses aux formes torturées ou sculptent de hideuses gargouilles destinées à la décoration. Des esclaves Nains se chargent des basses besognes sous la surveillance étroite de gardes-chiourme qui hurlent et fouettent à tout va. Vous continuez votre route en vous efforçant de ne rien laisser transparaître de votre indignation. Bientôt, un artisan débouche d'une allée, portant dans ses bras un petit balluchon. Il vous aperçoit, vous arrête et commence à babiller en langue elfique. Ne comprenant pas un traître mot de ce qu'il raconte, vous lui intimez l'ordre de parler allansien.

- Pourquoi dois-je parler ce dialecte de sauvages ? aboie-t-il d'un air outragé. Je suis tailleur de pierre, un artiste de haut rang, pas un soldat. C'est indigne de moi.

Si vous lui adressez vos plus plates excuses.

Si vous répliquez sur le même ton.