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Vous avalez la moitié du contenu de la fiole et vous tendez le reste à Grondel en l'enjoignant de vous imiter. Vous ne ressentez aucun changement. Il ne vous reste plus qu'à attendre en espérant que le Sic-cator vous protégera du poison liquide. Sur l'autel au-dessus de vous, le grand prêtre entame une sinistre incantation d'une voix exaltée. Bientôt, la litanie, reprise en chœur par la foule, atteint son paroxysme et un grondement sourd s'échappe de la gueule béante de l'idole de pierre. Quelques secondes plus tard, une vague de liquide noirâtre vous submerge. Vous serrez les dents, paupières closes, attendant l'effroyable morsure du poison liquide, mais le torrent glisse sur vous comme sur les plumes d'un canard. Le flot mortel se tarit enfin et disparaît dans le syphon au fond de la cuve. Grondel tourne les yeux vers vous, étonné d'être encore de ce monde.