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Le corridor s’achève sur une porte. Vous entendez un bruit de pas de l’autre côté. Pas d’autre choix que d’ouvrir et de faire face. Une grande inspiration, et vous entrez dans... une sorte de magasin ou de réserve. Un homme est en train d’inspecter des rayonnages qui vont du sol au plafond, en cochant une liste sur son porte-documents. Il a la trentaine, trapu. le crâne rasé : il est vêtu d’une combinaison orange et de bottes noires. Votre intrusion belliqueuse le laisse de marbre,

— Ah, t’es sans doute l’nouveau prisonnier, lance-t-il d’un ton détaché. J’pensais pas qu’on t’verrait par ici.

— Et moi Grégor, ajoute une voix grave sur votre gauche.

Vous vous tournez pour apercevoir un homme nettement plus âgé, aux traits durs. Il porte un blouson marron et un pantalon de jogging qui ont connu des jours meilleurs. Allez savoir pourquoi. Le sommet de son crâne est enveloppé de bandages d’une propreté douteuse.

Un pude se découpe dans le mur d’en face.

Si vous piquez un sprint pour l’atteindre et la claquer derrière vous, les hommes vous laisseront aller.

Si vous restez pour parler aux deux Magasiniers.