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- Faites, je vous en prie, répondez-vous.

Le vieux marin a visiblement envie de parler.

Eh bien, même ici où personne n'ouvre la bouche, le bruit court que le brandy du colonel Sylvester aurait été empoisonné. Or, je sais que ce n'est pas le cas.

Toutes les personnes présentes redressent la tête.

- Je vais vous expliquer ce qui s'est passé, dit-il comme s'il s'apprêtait à vous raconter une légende de matelots. Je venais de terminer la lecture d'un article du Times qui m'avait particulièrement énervé et j'avais un urgent besoin de boire une goutte pour me calmer. J'ai sonné, et j'ai vu le serveur arriver. Je le couvais des yeux, vous pouvez me croire. Il a commencé par servir le colonel Sylvester. Je voyais mon verre de grog posé sur son plateau et j'avais presque envie de me lever et d'aller le chercher moi-même, tellement j'avais la gorge sèche. J'avais donc les yeux fixés sur le serveur et je faisais des vœux pour qu'il se dépêche, mais avant qu'il ne se dirige vers moi, j'ai vu le colonel boire une gorgée de brandy. Alors si la boisson avait été empoisonnée, elle l'aurait tué sur le coup, non ? Vous êtes obligé d'en convenir.

Mais quand j'ai eu mon grog, reprend l'amiral, je me suis replongé dans le Times et je n'ai plus rien vu jusqu'à ce que le colonel tombe raide mort. Enregistrez l'Indice O.