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Paniqués par cette pluie de flèches soudaine, les brigands prennent la poudre d'escampette. Ils ne sauront jamais que c'était là le fait d'un seul archer... Vous les regardez disparaître dans les bois puis vous vous dirigez vers le lieu de l'embuscade. Mortellement blessé, le garde du corps se relève péniblement vers vous : « Merci, étranger, dit-il dans un souffle. Hélas ! pour moi, votre aide vient trop tard... » Ses yeux se voilent, l'air lui manque, son corps soudainement raidi par la mort retombe avec un bruit mat. Une ravissante pantoufle de velours brodé pointe du coche, rapidement suivie par sa propriétaire, une non moins charmante damoiselle. Sans un mot, elle contemple la scène du carnage. Sa jolie frimousse se plisse en une moue boudeuse quand elle aperçoit l'essieu du coche, qui a méchamment souffert de la bagarre. Un toussotement vous fait vous retourner : le vieillard, qui s'était réfugié sous le coche, s'est relevé. Il avance vers vous, se drapant dans s*t dignité, et vous adresse la parole d'un ton hautain : « Nous avons contracté une dette envers vous, jeune chevalier, dit-il. N'eussiez-vous point intervenu, je ne sais quelle issue fatale aurait clos cette aventure néfaste. » Vous retenez à grand-peine un commentaire sarcastique. Bombant le torse, il ajoute : « Je suis Gibran, fidèle serviteur des vénérables Sœurs de la Pure Adoration, et cette gente dame, que j'escorte au couvent où elle prononcera ses vœux, est Norwina. » Vous n'êtes pas de ceux qui laissent passer les perches tendues par la Providence : vous proposez à Gibran de les escorter au couvent, et il accepte avec empressement.