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Un cri perçant vous réveille soudain. Le vieux prêtre s'est redressé sur son grabat, et sa frêle silhouette maladive, dans la lumière froide des rayons de lune qui s'infiltrent par le soupirail, semble celle d'un mourant. « Une vision ! s'exclame-t-il. Une vision envoyée par mes maîtres !» Il se retourne et, pointant un doigt noueux vers vous, continue dans son demi-délire : « Toi... tu as besoin d'aide... Approche-toi, petit ! » Dans un effort suprême, le vieillard se lève et titube à votre rencontre. « Je saurais te remercier de ta bonté, vous murmure-t-il à l'oreille. Ion ami et toi voulez sortir d'ici, n'est-ce pas?» Vous acquiescez d'un hochement de tête. Les yeux injectés de sang du prêtre semblent vouloir vous transpercer tandis qu'il vous déclare d'une voix haletante : «J'en ai passé, des années ici... J'ai eu le temps d'apprendre quelle est la meilleure façon de s'enfuir de cette citadelle ; les autres prisonniers me l'ont dit. Je ne sais pas comment vous pourrez franchir cette porte mais, une fois dans le couloir vous devez... » Un soubresaut agite soudain son corps et il s'écroule sur le dallage de la cellule. Les larmes aux yeux, vous vous tournez vers Chan qui vous regarde avec des yeux fiévreux. « Il est mort », lui dites-vous, accablé. «Alors, soupire Chan, nous sommes perdus, il n'y a plus d'espoir. »