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Pour la première fois depuis que vous êtes en Crète, vous faites inconsciemment quelque chose de brave : vous allez vers Psyché en disant :

— Psyché, jette ça ! Tous restent silencieux.

— Psyché !

Elle se retourne soudain vers vous et s'évanouit dans vos bras. Miktros tire son glaive et s'approche, l'air déterminé.

— Eloigne-toi ! lancez-vous d'un ton sans réplique, Psyché sanglotant toujours sans retenue contre votre épaule.

Alors, comme Miktros furieux continue d'avancer, vous prenez le tesson sanglant des mains de la jeune fille et vous l'en menacez.

— Laisse-la tranquille, je te dis !

Chacun s'immobilise puis Miktros range son glaive et recule lentement.

— Tu vas mourir, Althéos, siffle-t-il entre ses dents. Un de ces jours, tu auras de la visite, souviens-t'en.

— Beaucoup m'ont déjà dit cela et..., répondez-vous impétueusement avant de vous taire en songeant que vous êtes en train de parler comme un vulgaire bravache. Soutenant Psyché d'une main, vous la conduisez au dehors sans qu'elle proteste. Derrière vous, Lactris, sa tunique marbrée de larges traînées de sang, le visage de la blancheur cadavérique d'un masque mortuaire, commence à s'agiter sur le sol.