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Le soleil décline à l'horizon quand vous décidez de mettre pied à terre pour dresser votre tente. Selon votre estimation, il ne vous reste guère plus d'une heure avant la nuit. D'ici là, vous devrez avoir pansé votre poney, coupé un carré d'herbes assez vaste pour y planter votre refuge et disposé autour de votre campement, à vingt centimètres du sol, une cordelette dotée de clochettes, que vous enroulerez autour des petits pieux de bois dont vous ne vous séparez jamais lors de vos voyages. Comme le dit si bien un vieux proverbe gnome : « Prudence est mère de sûreté ! » La nuit est tombée depuis plus d'une heure quand, vos travaux achevés, vous dînez d'un repas froid sur le seuil de votre abri. Soudain, tous vos sens sont en éveil. A quelques pas de vous, votre poney semble perdre la raison. Il se cabre et tire sur sa longe avec une telle violence qu'il parvient, sans que vous ayez eu le temps d'esquisser le moindre geste, à arracher le piquet auquel vous l'aviez attaché. Votre dague à la main, les nerfs à fleur de peau, alors que votre monture disparaît dans les hautes herbes de la Grande Plaine, vous entendez, derrière vous, des clochettes tintinnabuler.